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Eis aqui um conto que recebi de uma amiga, e que achei muito interessante. Recomendo a todos que leiam, para refletir. É um conto do Machado de Assis, e o título se explica.
“A Igreja Do Diabo”
I – DE UMA IDÉIA MIRÍFICA
CONTA um velho manuscrito beneditino que o Diabo, em certo dia,
teve a idéia de fundar uma igreja.Embora os seus lucros fossem
contínuos e grandes, sentia-se humilhado com o papel avulso que
exercia desde séculos, sem organização, sem regras, sem cânones,
sem ritual, sem nada. Vivia, por assim dizer, dos remanescentes
divinos, dos descuidos e obséquios humanos. Nada fixo, nada regular.
Por que não teria ele a sua igreja? Uma igreja do Diabo era o meio
eficaz de combater as outras religiões, e destruí-las de uma vez.
– Vá, pois, uma igreja, concluiu ele. Escritura contra Escritura,
breviário contra breviário. Terei a minha missa, com vinho e pão à
farta, as minhas prédicas, bulas, novenas e todo o demais aparelho
eclesiástico. O meu credo será o núcleo universal dos espíritos, a
minha igreja uma tenda de Abraão. E depois, enquanto as outras
religiões se combatem e se dividem, a minha igreja será única; não
acharei diante de mim, nem Maomé, nem Lutero. Há muitos modos
de afirmar; há só um de negar tudo.
Dizendo isto, o Diabo sacudiu a cabeça e estendeu os braços, com um
gesto magnífico e varonil. Em seguida, lembrou-se de ir ter com Deus
para comunicar-lhe a idéia, e desafiá-lo; levantou os olhos, acesos de
ódio, ásperos de vingança, e disse consigo: – Vamos, é tempo. E
rápido, batendo as asas, com tal estrondo que abalou todas as
províncias do abismo, arrancou da sombra para o infinito azul.
II – ENTRE DEUS E O DIABO
DEUS recolhia um ancião, quando o Diabo chegou ao céu. Os serafins
que engrinaldavam o recém-chegado, detiveram-no logo, e o Diabo
deixou-se estar à entrada com os olhos no Senhor.
– Que me queres tu? perguntou este.
– Não venho pelo vosso servo Fausto, respondeu o Diabo rindo, mas
por todos os Faustos do século e dos séculos.
– Explica-te.
– Senhor, a explicação é fácil; mas permiti que vos diga: recolhei
primeiro esse bom velho; dai-lhe o melhor lugar, mandai que as mais
afinadas cítaras e alaúdes o recebam com os mais divinos coros…
– Sabes o que ele fez? perguntou o Senhor, com os olhos cheios de
doçura.
– Não, mas provavelmente é dos últimos que virão ter convosco. Não
tarda muito que o céu fique semelhante a uma casa vazia, por causa
do preço, que é alto. Vou edificar uma hospedaria barata; em duas
palavras, vou fundar uma igreja. Estou cansado da minha
desorganização, do meu reinado casual e adventício. É tempo de
obter a vitória final e completa. E então vim dizer-vos isto, com
lealdade, para que me não acuseis de dissimulação… Boa idéia, não
vos parece?
– Vieste dizê-la, não legitimá-la, advertiu o Senhor.
– Tendes razão, acudiu o Diabo; mas o amor-próprio gosta de ouvir o
aplauso dos mestres. Verdade é que neste caso seria o aplauso de um
mestre vencido, e uma tal exigência… Senhor, desço à terra; vou
lançar a minha pedra fundamental.
– Vai.
– Quereis que venha anunciar-vos o remate da obra? 5
– Não é preciso; basta que me digas desde já por que motivo,
cansado há tanto da tua desorganização, só agora pensaste em
fundar uma igreja?
O Diabo sorriu com certo ar de escárnio e triunfo. Tinha alguma idéia
cruel no espírito, algum reparo picante no alforje de memória,
qualquer cousa que, nesse breve instante da eternidade, o fazia crer
superior ao próprio Deus. Mas recolheu o riso, e disse:
– Só agora concluí uma observação, começada desde alguns séculos,
e é que as virtudes, filhas do céu, são em grande número
comparáveis a rainhas, cujo manto de veludo rematasse em franjas
de algodão. Ora, eu proponho-me a puxá-las por essa franja, e trazê-
las todas para minha igreja; atrás delas virão as de seda pura…
– Velho retórico! murmurou o Senhor.
– Olhai bem. Muitos corpos que ajoelham aos vossos pés, nos templos
do mundo, trazem as anquinhas da sala e da rua, os rostos tingem-se
do mesmo pó, os lenços cheiram aos mesmos cheiros, as pupilas
centelham de curiosidade e devoção entre o livro santo e o bigode do
pecado. Vede o ardor, – a indiferença, ao menos, – com que esse
cavalheiro põe em letras públicas os benefícios que liberalmente
espalha, – ou sejam roupas ou botas, ou moedas, ou quaisquer
dessas matérias necessárias à vida… Mas não quero parecer que me
detenho em coisas miúdas; não falo, por exemplo, da placidez com
que este juiz de irmandade, nas procissões, carrega piedosamente ao
peito o vosso amor e uma comenda… Vou a negócios mais altos…
Nisto os serafins agitaram as asas pesadas de fastio e sono. Miguel e
Gabriel fitaram no Senhor um olhar de súplica. Deus interrompeu o
Diabo.
– Tu és vulgar, que é o pior que pode acontecer a um espírito da tua
espécie, replicou-lhe o Senhor. Tudo o que dizes ou digas está dito e
redito pelos moralistas do mundo. É assunto gasto; e se não tens
força, nem originalidade para renovar um assunto gasto, melhor é
que te cales e te retires. Olha; todas as minhas legiões mostram no
rosto os sinais vivos do tédio que lhes dás. Esse mesmo ancião
parece enjoado; e sabes tu o que ele fez?
– Já vos disse que não. 6
– Depois de uma vida honesta, teve uma morte sublime. Colhido em
um naufrágio, ia salvar-se numa tábua; mas viu um casal de noivos,
na flor da vida, que se debatiam já com a morte; deu-lhes a tábua de
salvação e mergulhou na eternidade. Nenhum público: a água e o céu
por cima. Onde achas aí a franja de algodão?
– Senhor, eu sou, como sabeis, o espírito que nega.
– Negas esta morte?
– Nego tudo. A misantropia pode tomar aspecto de caridade; deixar a
vida aos outros, para um misantropo, é realmente aborrecê-los…
– Retórico e subtil! exclamou o Senhor. Vai; vai, funda a tua igreja;
chama todas as virtudes, recolhe todas as franjas, convoca todos os
homens… Mas, vai! vai!
Debalde o Diabo tentou proferir alguma coisa mais. Deus impuseralhe silêncio; os serafins, a um sinal divino, encheram o céu com as
harmonias de seus cânticos. O Diabo sentiu, de repente, que se
achava no ar; dobrou as asas, e, como um raio, caiu na terra.
III – A BOA NOVA AOS HOMENS
UMA VEZ na terra, o Diabo não perdeu um minuto. Deu-se pressa em
enfiar a cogula beneditina, como hábito de boa fama, e entrou a
espalhar uma doutrina nova e extraordinária, com uma voz que
reboava nas entranhas do século. Ele prometia aos seus discípulos e
fiéis as delícias da terra, todas as glórias, os deleites mais íntimos.
Confessava que era o Diabo; mas confessava-o para retificar a noção
que os homens tinham dele e desmentir as histórias que a seu
respeito contavam as velhas
beatas.
– Sim, sou o Diabo, repetia ele; não o Diabo das noites sulfúreas, dos
contos soníferos, terror das crianças, mas o Diabo verdadeiro e único,
o próprio gênio da natureza, a que se deu aquele nome para arredá-lo
do coração dos homens. Vede-me gentil a airoso. Sou o vosso
verdadeiro pai. Vamos lá: tomai daquele nome, inventado para meu 7
desdouro, fazei dele um troféu e um lábaro, e eu vos darei tudo,
tudo, tudo, tudo, tudo, tudo…
Era assim que falava, a princípio, para excitar o entusiasmo, espertar
os indiferentes, congregar, em suma, as multidões ao pé de si. E elas
vieram; e logo que vieram, o Diabo passou a definir a doutrina. A
doutrina era a que podia ser na boca de um espírito de negação. Isso
quanto à substância, porque, acerca da forma, era umas vezes subtil,
outras cínica e deslavada.
Clamava ele que as virtudes aceitas deviam ser substituídas por
outras, que eram as naturais e legítimas. A soberba, a luxúria, a
preguiça foram reabilitadas, e assim também a avareza, que declarou
não ser mais do que a mãe da economia, com a diferença que a mãe
era robusta, e a filha uma esgalgada. A ira tinha a melhor defesa na
existência de Homero; sem o furor de Aquiles, não haveria a Ilíada:
“Musa, canta a cólera de Aquiles, filho de Peleu”… O mesmo disse da
gula, que produziu as melhores páginas de Rabelais, e muitos bons
versos do Hissope; virtude tão superior, que ninguém se lembra das
batalhas de Luculo, mas das suas ceias; foi a gula que realmente o
fez imortal. Mas, ainda pondo de lado essas razões de ordem literária
ou histórica, para só mostrar o valor intrínseco daquela virtude, quem
negaria que era muito melhor sentir na boca e no ventre os bons
manjares, em grande cópia, do que os maus bocados, ou a saliva do
jejum? Pela sua parte o Diabo prometia substituir a vinha do Senhor,
expressão metafórica, pela vinha do Diabo, locução direta e
verdadeira, pois não faltaria nunca aos seus com o fruto das mais
belas cepas do mundo. Quanto à inveja, pregou friamente que era a
virtude principal, origem de prosperidades infinitas; virtude preciosa,
que chegava a suprir todas as outras, e ao próprio talento.
As turbas corriam atrás dele entusiasmadas. O Diabo incutia-lhes, a
grandes golpes de eloqüência, toda a nova ordem de cousas,
trocando a noção delas, fazendo amar as perversas e detestar as sãs.
Nada mais curioso, por exemplo, do que a definição que ele dava da
fraude. Chamava-lhe o braço esquerdo do homem; o braço direito era
a força; e concluía: muitos homens são canhotos, eis tudo. Ora, ele
não exigia que todos fossem canhotos; não era exclusivista. Que uns
fossem canhotos, outros destros; aceitava a todos, menos os que não
fossem nada. A demonstração, porém, mais rigorosa e profunda, foi a
da venalidade. Um casuísta do tempo chegou a confessar que era um
monumento de lógica. A venalidade, disse o Diabo, era o exercício de
um direito superior a todos os direitos. Se tu podes vender a tua 8
casa, o teu boi, o teu sapato, o teu chapéu, cousas que são tuas por
uma razão jurídica e legal, mas que, em todo caso, estão fora de ti,
como é que não podes vender a tua opinião, o teu voto, a tua
palavra, a tua fé, cousas que são mais do que tuas, porque são a tua
própria consciência, isto é, tu mesmo? Negá-lo é cair no absurdo e no
contraditório. Pois não há mulheres que vendem os cabelos? não
pode um homem vender uma parte do seu sangue para transfundi-lo
a outro homem anêmico? e o sangue e os cabelos, partes físicas,
terão um privilégio que se nega ao caráter, à porção moral do
homem? Demonstrando assim o princípio, o Diabo não se demorou
em expor as vantagens de ordem temporal ou pecuniária; depois,
mostrou ainda que, à vista do preconceito social, conviria dissimular o
exercício de um direito tão legítimo, o que era exercer ao mesmo
tempo a venalidade e a hipocrisia, isto é, merecer duplicadamente.
E descia, e subia, examinava tudo, retificava tudo. Está claro que
combateu o perdão das injúrias e outras máximas de brandura e
cordialidade. Não proibiu formalmente a calúnia gratuita, mas induziu
a exercê-la mediante retribuição, ou pecuniária, ou de outra espécie;
nos casos, porém, em que ela fosse uma expansão imperiosa da força
imaginativa, e nada mais, proibia receber nenhum salário, pois
equivalia a fazer pagar a transpiração. Todas as formas de respeito
foram condenadas por ele, como elementos possíveis de um certo
decoro social e pessoal; salva, todavia, a única exceção do interesse.
Mas essa mesma exceção foi logo eliminada, pela consideração de
que o interesse, convertendo o respeito em simples adulação, era
este o sentimento aplicado e não aquele.
Para rematar a obra, entendeu o Diabo que lhe cumpria cortar por
toda a solidariedade humana. Com efeito, o amor do próximo era um
obstáculo grave à nova instituição. Ele mostrou que essa regra era
uma simples invenção de parasitas e negociantes insolváveis; não se
devia dar ao próximo senão indiferença; em alguns casos, ódio ou
desprezo. Chegou mesmo à demonstração de que a noção de próximo
era errada, e citava esta frase de um padre de Nápoles, aquele fino e
letrado Galiani, que escrevia a uma das marquesas do antigo
regímen: “Leve a breca o próximo! Não há próximo!” A única hipótese
em que ele permitia amar ao próximo era quando se tratasse de amar
as damas alheias, porque essa espécie de amor tinha a
particularidade de não ser outra cousa mais do que o amor do
indivíduo a si mesmo. E como alguns discípulos achassem que uma
tal explicação, por metafísica, escapava à compreensão das turbas, o
Diabo recorreu a um apólogo: – Cem pessoas tomam ações de um
banco, para as operações comuns; mas cada acionista não cuida 9
realmente senão nos seus dividendos: é o que acontece aos
adúlteros. Este apólogo foi incluído no livro da sabedoria.
IV – FRANJAS E FRANJAS
A PREVISÃO do Diabo verificou-se. Todas as virtudes cuja capa de
veludo acabava em franja de algodão, uma vez puxadas pela franja,
deitavam a capa às urtigas e vinham alistar-se na igreja nova. Atrás
foram chegando as outras, e o tempo abençoou a instituição. A igreja
fundara-se; a doutrina propagava-se; não havia uma região do globo
que não a conhecesse, uma língua que não a traduzisse, uma raça
que não a amasse. O Diabo alçou brados de triunfo.
Um dia, porém, longos anos depois notou o Diabo que muitos dos
seus fiéis, às escondidas, praticavam as antigas virtudes. Não as
praticavam todas, nem integralmente, mas algumas, por partes, e,
como digo, às ocultas. Certos glutões recolhiam-se a comer
frugalmente três ou quatro vezes por ano, justamente em dias de
preceito católico; muitos avaros davam esmolas, à noite, ou nas ruas
mal povoadas; vários dilapidadores do erário restituíam-lhe pequenas
quantias; os fraudulentos falavam, uma ou outra vez, com o coração
nas mãos, mas com o mesmo rosto dissimulado, para fazer crer que
estavam embaçando os outros.
A descoberta assombrou o Diabo. Meteu-se a conhecer mais
diretamente o mal, e viu que lavrava muito. Alguns casos eram até
incompreensíveis, como o de um droguista do Levante, que
envenenara longamente uma geração inteira, e, com o produto das
drogas, socorria os filhos das vítimas. No Cairo achou um perfeito
ladrão de camelos, que tapava a cara para ir às mesquitas. O Diabo
deu com ele à entrada de uma, lançou-lhe em rosto o procedimento;
ele negou, dizendo que ia ali roubar o camelo de um drogman;
roubou-o, com efeito, à vista do Diabo e foi dá-lo de presente a um
muezim, que rezou por ele a Alá. O manuscrito beneditino cita muitas
outras descobertas extraordinárias, entre elas esta, que desorientou
completamente o Diabo. Um dos seus melhores apóstolos era um
calabrês, varão de cinqüenta anos, insigne falsificador de
documentos, que possuía uma bela casa na campanha romana, telas,
estátuas, biblioteca, etc. Era a fraude em pessoa; chegava a meter-se 10
na cama para não confessar que estava são. Pois esse homem, não
só não furtava ao jogo, como ainda dava gratificações aos criados.
Tendo angariado a amizade de um cônego, ia todas as semanas
confessar-se com ele, numa capela solitária; e, conquanto não lhe
desvendasse nenhuma das suas ações secretas, benzia-se duas
vezes, ao ajoelhar-se, e ao levantar-se. O Diabo mal pôde crer
tamanha aleivosia. Mas não havia duvidar; o caso era verdadeiro.
Não se deteve um instante. O pasmo não lhe deu tempo de refletir,
comparar e concluir do espetáculo presente alguma cousa análoga ao
passado. Voou de novo ao céu, trêmulo de raiva, ansioso de conhecer
a causa secreta de tão singular fenômeno. Deus ouviu-o com infinita
complacência; não o interrompeu, não o repreendeu, não triunfou,
sequer, daquela agonia satânica.
Pôs os olhos nele, e disse:
– Que queres tu, meu pobre Diabo? As capas de algodão têm agora
franjas de seda, como as de veludo tiveram franjas de algodão. Que
queres tu? É a eterna contradição humana.
***
Dominum vobiscum 